jueves, 26 de mayo de 2011

21 pasajeros emprendieron el viaje




y sólo uno quedó vivo.
todos dicen que la tele dice
la verdad que dicen

ha sucedido.

yo sé que el que vive es el asesino.

el que vive mata todos los días.

mata a la desidia, la codicia,

la necesidad
enfermiza de morir.

vivir es matar la vida.

toda la vida es un día.


macarena.


lunes, 9 de mayo de 2011

ida

yo quería invitarte al cine, al teatro. quería volver a ver tu piel clara, tu sonrisa. dábanme ganas de conocerte entera. imaginaba tu cuerpo de mujer flaca. tenía ganas de abrazarte un día un poco más fuerte para sentir tus huesos aún estando cálidos. yo no sabía que querías tanto irte de acá. es cierto que me parecía extraña esa soledad no contada del todo. pero cómo iba a poner en duda tu soledad estando yo tanto en la mía. tal vez es raro ahora decirte que quisiera haber sabido más tu nombre, de dónde venía y qué hacías los domingos. verte con ropa de feria, ver tus pies de sandalias. tocar tu piel con mis pestañas, apoyar mis manos sobre tus espacios vacíos. cómo fuiste a parar ahí. brillantina en el asfalto. te hubiera soplado como una pluma. te hubiera contado un cuento de hados.


remolacha.


despedida



una gasa de piel
para cubrir mi intemperie
y tú que sabés de mí
las tres primeras letras.

la soledad es un cerrojo,
miramos y no entramos
(pero yo ya estoy adentro)
no sé más que tus manos
cerrando la puerta del taxi
mi bufanda enredada
y la desnudez mía yéndose

a alguna parte.


remolacha.

domingo, 8 de mayo de 2011

A A.

Veinte, treinta, cuarenta… quilos de huesos. ¿La carne? La carne pesa más.

Pesa en las voces, voces que son de ella, de otros que son ella.

Esa misma carne que concibe y pare hijos, los mira con desconcierto, los hiere, los destrata, los ama sin sentirse amada.

Carne que se acuesta sobre un colchón viejo, duerme con un extraño conocido, desayuna su terror.

Corre, busca, impacta, agrede… se reconoce, nos reconoce, se deja sostener, sostiene.

Equilibrista de cementerios, la carne hace malabares con la muerte.

Nane