laberinto

Estaba trancada en la despensa. 
Estaba trancada ahí desde hace unos días, unos cuantos, 

hasta que vino alguien y abrió la puerta.

Cómo le busco por todas partes.

Me agacho en cualquier alcantarilla y no le veo.

Desde que se abrió la puerta siento más frío y no puedo abrigarme.

Adentro se me quedó la llave del ropero.

Y ahora no puedo entrar porque cada vez que se abre

cambia de forma la cerradura.

Lo que pasa es que hace unos días descubrí

que la única forma de no quedarme afuera

es no volver a salir.

Quién tuvo la brillante idea de abrir la puerta

y esfumarse.

Pero quién carajo tenía otra llave 

si cuando entré estaba sola.

remolacha

ida

yo quería invitarte al cine, al teatro. quería volver a ver tu piel clara, tu sonrisa. dábanme ganas de conocerte entera. imaginaba tu cuerpo de mujer flaca. tenía ganas de abrazarte un día un poco más fuerte para sentir tus huesos aún estando cálidos. yo no sabía que querías tanto irte de acá. es cierto que me parecía extraña esa soledad no contada del todo. pero cómo iba a poner en duda tu soledad estando yo tanto en la mía. tal vez es raro ahora decirte que quisiera haber sabido más tu nombre, de dónde venía y qué hacías los domingos. verte con ropa de feria, ver tus pies de sandalias. tocar tu piel con mis pestañas, apoyar mis manos sobre tus espacios vacíos. cómo fuiste a parar ahí. brillantina en el asfalto. te hubiera soplado como una pluma. te hubiera contado un cuento de hados.

remolacha.

de volver

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quiero que me devuelvas

la apertura de mis piernas, o mejor dicho, la llave

la hondura de mis ojeras

la costura de mis labios

la postura de mis manos al quererte como antes.

quiero que me devuelvas

el lápiz azul gastado

que se me cayó la primera vez

que me tocaste

que me pediste

que me callara

y no me callé.

remolacha.

las manos nuestras

-->

a tin

-->

casi desaparece

un mundo

hace unos días.

aún no se terminan, creo,

los días de este año, mundo.

llora una parte nuestra.

dentro de mi cuerpo

el dolor vacila.

vacío, frente al dolor.

pienso en el niño sin padre

por siempre

desde su lejanía más remota

nunca

nunca

nunca el vacío lleno.

la muerte nace desde el comienzo.

en este país la muerte, hubo un tiempo.

la muerte en las manos nuestras. la muerte

del cuerpo

del alma

de la sangre

desparramada dentro del cuerpo

y a la fuerza.

la ausencia de la sangre que no dio a luz.

este país… vacío el hijo por siempre.

yo sin poder decirle

“perdón”

por mis manos vacías

por el tiempo

por las manos nuestras.

remolacha.

Señor Silencio

En mi agenda registro al Silencio
Se ha encontrado conmigo estos últimos días
No tenía ganas de verlo nuevamente
Pero parece que a él le gusta mi compañía.

Le doy una bienvenida forzada
Mientras el Señor desayuna en mi cama
Me mira con sus ojos de nabo
Con cara de quién no dice nada.

Hasta lloro como niña caprichosa
Saco del ropero mis mejores personajes
Y el Señor Silencio permanece ahí...
Imperturbable, interrumpible.

Be.

el peso de lo invisible

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el peso de la palaba

el peso del placer

el peso de la mirada

el peso de la ausencia

el peso de la mañana

el peso de una taza solitaria

el peso de la indiferencia

el peso del recuerdo

el peso de la libertad

el peso del silencio

pesa el pesar y la satisfacción

pesa la incertidumbre

pesa esta madrugada que se llena de nada

¿cuánto pesa lo que no se ve?

Bete

una flor de piel

Una flor de piel reposa sobre mi cama.
Nadie la dejó allí. Nació hoy de noche mientras el ruido de la calle entraba por la ventana.
Me desvestía para ir a dormir y observaba mi cuerpo sin flores, los objetos sin vida, sin aire, inmóviles.
Y cuando caminé hacia la cama la encontré sin nada. Sola y desnuda. Color piel. Perfume a piel.
Tiene arrugas que se doblan y desdoblan. Es muy delicada pero no necesita agua ni tiene pétalos.
La flor de piel se ha muerto hace casi 2 segundos.
Nadie cree que existió. Nadie cree en lo que no puede ver.

REMO