incandescente

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Ya ni conjugo mi alma

y ella me subyuga.

remolacha.

mientras

estoy esperando la excusa perfecta
para tomarme un avión a la luna,
para plantar una tuna
y una vez al mes,
recoger sus flores,
pincharme los dedos
y reventar mis ampollas
una por una.
estoy esperando la excusa perfecta,
para dejar que me crezcan las canas violetas
y una vez al mes,
hacer tallarines de grapa con miel
y poder invitarte a comer
flores de tuna en la luna,
una por una.

remolacha

contradiçao

-->

se hace, dice, vive

lo que se puede

para que corra por nuestra mente

la sensación del estar bien.

entre lo que se hace y lo que gustaría hacerse

hay un desfasaje.

eu moro no agem da desfassagem

vivo ahí, sí señor

pero encima,

voy de paso, sin pasaje, serenamente de viaje,

numa viagem no sé a dónde.

con la maldita certeza de que voy a llegar tarde,

y la intuición no confesada de que me va a gustar

–aunque sólo por un rato-,

e não vou querer voltar,

mas vou voltar.

remolacha

intimidad

mi cuerpo,
si está abierto o cerrado,
si es de todos, algunos,
o uno solo.

mi cuerpo
si es libre
es mío y qué importa
es libre con su piel
y aún solo y con frío
es libre y es mío,
liberado,
en libertad.

mi alma
si está abierta o cerrada,
si se permite ser de alguien
más que de mi,
no sé,
no importa.

mi alma
es mi mente, mis creencias,
mis ideales.
mi alma es mi cuerpo
es libre
es mía.

cuerpo y alma
si hacen o se deshacen,
si recogen al diablo en nuestra cama
y lo hacen llorar…

cuerpo y alma míos son
(sólo no son
libres de mi).
y yo
los quiero
dejar
en libertad.

remolacha

recuerdos, viejos y nuevos

La bóveda celeste.
Bodega de cielo líquido.
De balastro cielesto, que es el que viene de los volcanes y se recoge del pedregullo bajo las hamacas:

- ¿Por qué esta piedrita es azul?
- Para adelante, para atrás, para adelante, para atrás…

- Porque es lava petrificada…de hace miles de años cuando todavía existían los dinosaurios.
- Para adelante, para atrás, para adelante…
Las mismas hamacas donde están los niños que piensan que somos ángeles.
Eso porque no conocen a los que andan en bicicleta sin bocina y te pisan los talones:
- ¿Por qué me chocás, me ibas a pasar por arriba?- Es que no sabía tu nombre.

y te despiden con ojos grises idos, pedaleando con rueditas traseras…y aunque livianos, no se caen en el estanque de arriba, que es oscuro si lo ves desde el hormigón.
- …para atrás… para adelante

remolacha.

sin ti, tulo

hay quienes los domingos, en vez de ir a misa, declaran la guerra.

yo, hace algunos domingos que solamente rec-vi-uer-vo-do.

a veces se me va la mano…y no sé si estoy viviendo o recordando,
“que no es lo mismo, pero es igual”.

y cuando soy consciente que recuerdo, no sé si lo viví o lo inventé, que definitiva y cruelmente, no es lo mismo.


remo.

somos todos rosas rojas/somas todas rosos rojos

Creo que la rosa con su rojo
y con su verde se desangra
y se planta como un coágulo
en la piel una espina no lastima
si pincha no corta.

Me lo imagino al corazón cuando late
al corazón con tanta sangre
me las imagino a las venas
que están llenas de corazones.

Y desparramado, dentro de la carne, el polen rojizo.
Y creciendo en el estómago y de a poco, una plantación de flores.

Me las imagino a las flores indecisas
primero pimpollos y después pétalos.

Me lo imagino al cuerpo florecido,
y por las orejas las ramas,
y por la nariz las hojas,
y por la boca el aroma del gusto que tiene tragarse un jardín de rosas.

lacha.

una flor de piel

Una flor de piel reposa sobre mi cama.
Nadie la dejó allí. Nació hoy de noche mientras el ruido de la calle entraba por la ventana.
Me desvestía para ir a dormir y observaba mi cuerpo sin flores, los objetos sin vida, sin aire, inmóviles.
Y cuando caminé hacia la cama la encontré sin nada. Sola y desnuda. Color piel. Perfume a piel.
Tiene arrugas que se doblan y desdoblan. Es muy delicada pero no necesita agua ni tiene pétalos.
La flor de piel se ha muerto hace casi 2 segundos.
Nadie cree que existió. Nadie cree en lo que no puede ver.

REMO

Vejez

“Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde. A los dieciocho años ya era demasiado tarde. Entre los dieciocho y los veinticinco años mi rostro emprendió un camino imprevisto. A los dieciocho años envejecí. No sé si a todo el mundo le ocurre lo mismo, nunca lo he preguntado. Creo que me han hablado de ese empujón del tiempo que a veces nos alcanza al transponer los años más jóvenes, más gloriosos de la vida. Ese envejecimiento fue brutal. Vi cómo se apoderaba de mis rasgos uno a uno, cómo cambiaba la relación que existía entre ellos, cómo agrandaba los ojos, cómo hacía la mirada más triste, la boca más definitiva, cómo grababa la frente con grietas profundas.”

Marguerite Duras
El amante

No es la primera vez. Hoy me vi desnuda frente al espejo. Me vi como dentro de cincuenta años. Eso fue hace unos meses.

En distintos momentos de la vida empezamos a ser lo que somos.

No somos más que memoria.

A los quince y medio, casi todos los días del año curricular, me detenía a ver cómo una compañera de clase que se sentaba delante, movía su pelo por el aire. Cómo sus manos, una y otra vez, llevaban de acá para allá esa lluvia-melena lacia y marrón, cayendo y subiendo, hasta convertirse en una cola de caballo. Recuerdo que, luego de presenciar ese ritual, dedicaba algunos segundos a pensar por qué eso me llamaba la atención. Me gustaba. Y después de pensar eso, lo que hacía era pensar que ese hecho marcaría mi vida. El conjunto: observación, reflexión y conclusión; todo eso, marcaría mi vida.

Y ahora lo escribo. Tal vez tengo miedo de olvidarlo, y que deje de existir esa parte de mi.

Remo...

“La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea. Hay vastos pasajes donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie."

M.D.

los peces se fueron de casa

los peces se fueron de casa. Nadaban acá desde chiquitos,

pero se fueron de casa.

Los vimos crecer, cómo se les ponían las escamas. Les enseñamos a mover la cola y a usar la aleta izquierda igual o mejor que la derecha.

Pero se hicieron grandes y fueron a la escuela. Todos queríamos que aprendieran a leer y escribir. No creímos que algún día se irían.

En casa la cocina era un estanque. Todos usábamos trajes de baño para estar ahí; era la zona familiar y pasamos muchos lindos momentos de remojo.

Ahora comemos sobre la mesa y ya nada es lo mismo.

Sin los peces esto se parece a un desierto: las algas se secaron, y con las caras resecas ya no podemos casi articular ningún movimiento.

Qué difícil es volver a caminar…

Los peces se fueron de casa y yo lo único que quisiera es que hagamos burbujitas todos juntos, algún día, de nuevo…

Remo...