hueco I

soy un hueco.

en el campo
entre los yuyos
- la marcela y la carqueja -
me caí
hundí un pie
- un día -
y había barro.

soy de barro.

movediza
o seca y dura
tal cual jarra
me apoyan sobre la mesa
tengo las caderas anchas
brazos curvan mi cintura
la boca grande
y vierto agua

vierto sangre
vierto barro
del hueco
del ahuecado campo.

remolacha.

hueco II

piernas abiertas al aire
entra el sol por el hueco


algo nace.

remolacha.

niños II

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Lunes:

Arroyo Sauzal, Rivera:

Nahuel chiquito frente a la escuela. Sentado solito frente a la huerta. Chiquito, gordito, delantal celeste y blanco a cuadritos. Nahuel pregunta cosas a los demás. Mientras, se cambia de lugar, con su short gastado apoya la cola y se vuelve a levantar. Mueve sus brazos y piernas cortas, su piel de pan de tostada, sus ojos que saben más. Dice que salta de acá para allá. Dice que salta de ahí para aquí. Y salta.

La escuela es grande. Muy grande y tiene aire y verde. Toda abierta a la luz, al aire, a los niños y a nosotros que vamos y venimos. Nahuel corretea por el patio. Nahuel corretea por la Dirección y el comedor. Nahuel corretea. Lo persigue una rubia y lacia cola de caballo que lo andaba buscando; lo encuentra y rezonga preocupada. Nahuel camina orondo hacia el salón. Tiene 4 años. Nahuel recibe preguntas: “¿Dónde queda Montevideo?” y contesta preguntas: “Lejos, muy lejos”.

Centro Universitario de Rivera:

Simulaciones. Simular. Simulemos que nuestra vida no es esta de acá, sino aquella de allá. Simulemos que el viento es agua, y el agua, comida, y el frío, amor, y el amor, felicidad.

Terminal de ómnibus:

Un Oasis frente a la terminal. Llegamos al oasis, vamos al oasis. Creemos ver un lugar más allá. Creemos poder llegar. Las frutas. La lluvia.

El vidrio del ómnibus de la terminal. Las gotas de lluvia, gotas de luz. Los ojos pequeños de mi compañera. Los labios perfectos de mi compañera. Las horas que pasan cuando dormimos.

Martes:

Las horas menos que tenemos al despertar. Lo viejos que estamos al bajar del ómnibus. El café sentadas para esperar. La gente desayunando, desayunándose. Los ojos abriéndose, devorándose el día.

Piedras Blancas, Montevideo:

Contar lágrimas, llevar la cuenta.

Dar una mala noticia. Una buena noticia que es mala. A algunos les toca. A otros no. A algunos nos toca nacer. A otros no. A algunos nos toca vivir y crecer y decir. A otros no. A algunos nos tocan las manos. Un abrazo. Una caricia. Un dedo. Aunque sea, nada más, la yema de un dedo.

Miércoles:

Calle Mercedes, Montevideo:

Esperaba el ómnibus contra el cordón. La lluvia caía, pensaba en la hora. Encontré abajo una pieza de un puzle. El agua doblaba el cartón. No me agaché para levantarla, la pieza del puzle no tenía par.

remolacha

niños

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niños en una, de una barriga

niños chiquitos pulgas proyectos

niños de olores: dulce y salado.

niños para

jugar

para

morir

para

pensar en hacer

niños.

niños envueltos en polvo de mocos.

niña que no sabés

que estás dejando caer

tus lágrimas contra el papel.

remolacha

Encantada

Últimamente no he podido cerrar la boca
Las sorpresas han sido tantas que todavía, eso, no pude cerrar mi boca
La incertidumbre de vivir, la ingenuidad de lo que hacemos
Las cosas aparentemente vacías que de repente se llenan de contenido
Lo que era un recreo ahora se transforma en un espacio para construir
Lo impensado, lo azaroso, las causalidades, los sentidos de los sin sentidos
Recupero mi esperanza, cuelgo la ropa, le hago un buen pronóstico al tiempo
Rescato la banda sonora que acompañó otros días, bailo con la melodía
Entiendo otra vez lo que un día supe
Rememoro todo despacito para que el encanto se quede a mi lado algo más que un ratito

...rabita

Señor Silencio

En mi agenda registro al Silencio
Se ha encontrado conmigo estos últimos días
No tenía ganas de verlo nuevamente
Pero parece que a él le gusta mi compañía.

Le doy una bienvenida forzada
Mientras el Señor desayuna en mi cama
Me mira con sus ojos de nabo
Con cara de quién no dice nada.

Hasta lloro como niña caprichosa
Saco del ropero mis mejores personajes
Y el Señor Silencio permanece ahí...
Imperturbable, interrumpible.

Be.

el peso de lo invisible

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el peso de la palaba

el peso del placer

el peso de la mirada

el peso de la ausencia

el peso de la mañana

el peso de una taza solitaria

el peso de la indiferencia

el peso del recuerdo

el peso de la libertad

el peso del silencio

pesa el pesar y la satisfacción

pesa la incertidumbre

pesa esta madrugada que se llena de nada

¿cuánto pesa lo que no se ve?

Bete

desdichez

mis palabras me desdicen.
hay veces que,
como hoy:
hablé
escribí
desordené.

y estaba desdicha.

remolacha

Intrincada

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Una cazuela de mariposas
revolotea por mi panza
cobarde me he vuelto
yo que me animaba a tanto
no puedo unir los hechos
seducida por mis fieles mentiras

Acaricio lentamente
la línea imaginaria que nos separa
no sé qué hacer con ella
si la construyo o la destruyo
me acerco y tiemblo
me alejo y arrepiento

Quiero no interpretar
busco no entender
atributo absurdo
no recordar no repetir no desear
sometida a mis estrógenos
atada a mi ser mujer

Aprieto lentamente lo que resta
esperanza de que no se pierda
es más fácil revivir lo viejo
que vivir para lo que no se sabe

...los pájaros cantan que está por salir el sol
y yo les ruego susurrando que detengan el día.

...terraba

contradiçao

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se hace, dice, vive

lo que se puede

para que corra por nuestra mente

la sensación del estar bien.

entre lo que se hace y lo que gustaría hacerse

hay un desfasaje.

eu moro no agem da desfassagem

vivo ahí, sí señor

pero encima,

voy de paso, sin pasaje, serenamente de viaje,

numa viagem no sé a dónde.

con la maldita certeza de que voy a llegar tarde,

y la intuición no confesada de que me va a gustar

–aunque sólo por un rato-,

e não vou querer voltar,

mas vou voltar.

remolacha

ingrata, o sola, o estupidez, o miedo, o injusticia

el mar el aire el viento
la arena la risa la sonrisa
el amor (la esperanza del amor)
la comida la música el sol la música
la música el baile los cuerpos
los cuerpos el baile las hojas secas
“qué dura es la vida”,
pienso.
un señor con un palo en la esquina.
un viejo solo,
sucio y solo,
con un palo en la mano,
en la esquina.
“qué dura es la vida”,
pienso.
camino, pensando en todas las cosas
que me puse a pensar
para no pensar
que la vida es dura solo
porque no te tengo.
y paso por la esquina.
el señor,
viejo,
solo y sucio,
y yo que le tengo miedo.
qué triste.
camino sola,
y llego a casa,
sola, vacía de gente,
llena de cosas.
desde el water veo:
baldosas, mugre, pelos.
me miro al espejo.
qué triste.
yo sola él viejo
él solo yo vieja
yo sola.

remolacha

Un jardín para ella.

¿Qué puedo hacer por vos?

¿Cómo hago para que un rayo de luz entre por tu ventana? ¿Y si está cerrada?

Hoy conocí una casa de ventanas cerradas, puertas trancadas y un jardín seco.

Me contaron que adentro hubo vida, vida demasiado encarnada, circular, rara y apegada.

Vidas que se fusionaron en una misma historia, con perros y gatos, entre libros y silencios.

Lo que resta de ella son unas manos lisas, absorbidas por un colchón. Pelos largos y grises, miradas iguales de temor.

Hoy visité a una mujer de libros disparatados, donde la locura y la trasgresión habitaron sin hacer ruido en la calle.

Un cuerpo ausente de límites, arañado por la indecisión, colapsado por el abandono. Con un abrazo que no termina y un reloj que no marca la hora.

Todo tan extraño y real, arrugado y roto.

¿Cuáles son las marcas del abandono? ¿Cuándo me abandono? ¿Es mi abandono el que lleva a que me abandones? ¿Cuándo tú abandono me abandonó?

Las huellas de la tristeza no se borran, van haciendo un huequito sobre las paredes hasta logran entrar al centro mismo de una casa. Construyen una nueva existencia sobre los muebles de lo habitado.

Mutante inmutable, ausencia de presencia.

Existir sin lo externo, un afuera inexistente.

Hoy intento armar este rompecabezas, piezas sin lógica debajo de una sábana.

Y no quiero abrir tu casa, esto es sólo un intento de encontrar una estrategia para poder entrar en ella.

Por momentos pienso, que tal vez nada más queda que meterme por los huequitos abiertos de nuestras mismas tristezas.

bEtErRaBa

intimidad

mi cuerpo,
si está abierto o cerrado,
si es de todos, algunos,
o uno solo.

mi cuerpo
si es libre
es mío y qué importa
es libre con su piel
y aún solo y con frío
es libre y es mío,
liberado,
en libertad.

mi alma
si está abierta o cerrada,
si se permite ser de alguien
más que de mi,
no sé,
no importa.

mi alma
es mi mente, mis creencias,
mis ideales.
mi alma es mi cuerpo
es libre
es mía.

cuerpo y alma
si hacen o se deshacen,
si recogen al diablo en nuestra cama
y lo hacen llorar…

cuerpo y alma míos son
(sólo no son
libres de mi).
y yo
los quiero
dejar
en libertad.

remolacha

dos patos y mil preguntas

¿Cómo imaginaste que sería tu vida a los 22 años?
.....................................................................................
.....................................................................................
.....................................................................................
¿?
¿?
¿?

¿ideales utópicos?
¿cambié sin percibir?
¿soñé tanto tanto...?
¿los “grandes” tienen razón?
¿me convertí en uno de esos “grandes”?

¿?
¿?
¿?

...

A mi me duele crecer.
Me duele en las pantorrillas, en las rodillas, en los pies, me duele en los brazos,en los dedos, pero también me duele en las venas, en la cabeza, en las ideas y en el corazón...

Disparo...disparo de los disparates...
De la naranja que compré dulce y que ahora parece limón
De la mentira que es verdad
Del calor de la mirada que se convirtió en ceniza
De la memoria de elefante que tiene mi cuerpo
Del hijo que algún día tuve
De los límites, lo permitido, lo prohibido

Las miles de plegarias a no se quién quedaron atrapadas en el vidrio de la ventana.
Mastico el humo de los pensamientos que crecieron en nuestro jardín.
Me trepo al puente imaginario de lo desconocido de mis pestañas.
Camino por el recoveco de sus manos, me subo a la carretilla de tu boca.
...y simplemente busco y busco, pero aún no encuentro...

Abarreteb

La vida de/con "Nena"

Hoy traté de contar los pliegues de tu rostro

recordé el olor a pitanga de las tardes de domingo

cuando con menos palabras pero con más para decir

una de esas tardes

te quise contar las arrugas

y me explicaste que no perdiera el tiempo,

porque tenías una por cada año de vida.

Hoy con mil palabras más, pero con menos para decir

te las quise contar nuevamente,

esta vez lo hice en silencio…

me perdí en la cuenta una y otra vez

tus años no son equivalentes a arrugas

tus arrugas no equivalen a años.

Equivalen al secreto de tu arroz con leche

a las hojas de los tréboles que contaste

a manos con olor a tierra revuelta.

Equivalen a todos los orejones que hiciste para la semana santa

al aroma a talco

a las congas ganadas con o sin trampa.

Equivalen a las veces que me llamaste “negra bandida”

a los dichos exactos para cada situación.

No son equivalentes a tejer, leer o coser.

Equivalen a las cometas y barriletes remontados sin viento a favor

a las historias de lobisón entre los plátanos

a las túnicas almidonadas y los zapatos de charol lustrados

a los abrazos dados que ahora me quedan chicos.

(Bete, rraba)