imagen

diez dedos envuelven diez dedos

dos manos apretan dos manos

esto es: no dejarse ir.

remolacha

Cuando, ¿cuándo?

"...hay que pensar que la tristeza también tiene un final"

Cuando el reloj no parecía indicar el fin del día
cuando la sorpresa llegaba inesperada
cuando el arpegio comenzaba a sonar sin desafinar
cuando las tardes del fin de semana duraban un poco más
cuando el deseo estaba siendo realidad
cuando encontraba ojos manos palabras
cuando le pedían que se quedara un rato más
sintió miedo
se aterró
se transformó
quiso huir
escaparse
lloró
no entendió
se vació
vaciló
se avergonzó
cuando pudo sobreponerse a lo desconocido
cuando supo comprender que quizá allí vivía una felicidad
cuando logró convencer a su melancolía que ya no tenía razones
cuando el miedo dejó de ser padecido
cuando no quiso creer en la eternidad
cuando apostó por aventurarse en ese nuevo lugar


Bete

laberinto

Estaba trancada en la despensa. 
Estaba trancada ahí desde hace unos días, unos cuantos, 

hasta que vino alguien y abrió la puerta.

Cómo le busco por todas partes.

Me agacho en cualquier alcantarilla y no le veo.

Desde que se abrió la puerta siento más frío y no puedo abrigarme.

Adentro se me quedó la llave del ropero.

Y ahora no puedo entrar porque cada vez que se abre

cambia de forma la cerradura.

Lo que pasa es que hace unos días descubrí

que la única forma de no quedarme afuera

es no volver a salir.

Quién tuvo la brillante idea de abrir la puerta

y esfumarse.

Pero quién carajo tenía otra llave 

si cuando entré estaba sola.

remolacha

Memoria Última

Cansada de espejos rotos va la niña.

Sacude sus pies para desempolvar. Pero ya no quiere caminar.

Su vestido perdió el color. El arcoiris que supo pintar ya no está.

Mastica ese pan que trae en el bolsillo. Traga su sin sabor.

Ella quiere seguir jugando. Pero el juego terminó.

De silencios se tiñó.

Ve sus manos y las desconoce. Con ellas construyó ese recreo.

Y cada vez entiende menos.

Por qué duele. Por qué vive.

Cómo vivir sin sentir.

Y si hay otro juego. Ahora tiene miedo.

Ya no sabe quién es.

Cachetenane

Memoria III

Llegan

los grandes días

llegan

esa mezcla inconclusa

sorpresa alegría espanto

pies sobre la arena

una guitarra sonando

el cielo en primavera

la luz de la ventana

el calor de una mano

la palabra guardada

el sueño logrado

un final esperado

Bete

Memoria II

es tan sencillo

no cabe en metáforas

fluye

se desliza

camina a su paso

no sabe de recovecos

no encuentra comparaciones

es lo que es

fácilmente va siendo

Bete

Memoria I

Después de amagues y descreídas

decidieron hacerse frente

Se mostraron los dientes para aparentar calma

comieron sin hambre, se despidieron sin ganas

Llenaron de palabras ya dichas el espacio

para buscar continuar siendo

Dejaron de creer en casualidades

crearon sus causalidades

Cenaron deseando ir a dormir

para respirar del mismo aire

Y pelear por la distancia

de mostrar estar lejos

queriendo estando cerca

BeteNane

21 pasajeros emprendieron el viaje

y sólo uno quedó vivo.

todos dicen que la tele dice

la verdad que dicen

ha sucedido.

yo sé que el que vive es el asesino.

el que vive mata todos los días.

mata a la desidia, la codicia,

la necesidad enfermiza de morir.

vivir es matar la vida.

toda la vida es un día.

macarena.

ida

yo quería invitarte al cine, al teatro. quería volver a ver tu piel clara, tu sonrisa. dábanme ganas de conocerte entera. imaginaba tu cuerpo de mujer flaca. tenía ganas de abrazarte un día un poco más fuerte para sentir tus huesos aún estando cálidos. yo no sabía que querías tanto irte de acá. es cierto que me parecía extraña esa soledad no contada del todo. pero cómo iba a poner en duda tu soledad estando yo tanto en la mía. tal vez es raro ahora decirte que quisiera haber sabido más tu nombre, de dónde venía y qué hacías los domingos. verte con ropa de feria, ver tus pies de sandalias. tocar tu piel con mis pestañas, apoyar mis manos sobre tus espacios vacíos. cómo fuiste a parar ahí. brillantina en el asfalto. te hubiera soplado como una pluma. te hubiera contado un cuento de hados.

remolacha.

despedida

una gasa de piel
para cubrir mi intemperie
y tú que sabés de mí
las tres primeras letras.

la soledad es un cerrojo,
miramos y no entramos
(pero yo ya estoy adentro)
no sé más que tus manos
cerrando la puerta del taxi
mi bufanda enredada
y la desnudez mía yéndose

a alguna parte.

remolacha.

A A.

Veinte, treinta, cuarenta… quilos de huesos. ¿La carne? La carne pesa más.

Pesa en las voces, voces que son de ella, de otros que son ella.

Esa misma carne que concibe y pare hijos, los mira con desconcierto, los hiere, los destrata, los ama sin sentirse amada.

Carne que se acuesta sobre un colchón viejo, duerme con un extraño conocido, desayuna su terror.

Corre, busca, impacta, agrede… se reconoce, nos reconoce, se deja sostener, sostiene.

Equilibrista de cementerios, la carne hace malabares con la muerte.

Nane

Diálogos con un bichito bolita...

Verano, caminando por el espacio que existe y no se ve, me detuve al tropezar con un Bichito Bolita (B.B). Como un tropezón no es caída, pero sin recomponerme de tal acontecimiento, sigo en pie para contarlo.

B.B es un crustáceo terrestre, animalito nocturno, que se desplaza por la madrugada sabiendo que lo espera la mañana. Entre ventana y ventana el bichito puede hablar, se muestra inquieto, fastidioso, confabulador y molesto. Con tantos buenos defectos, no hacen falta virtudes.

Si sigo mi camino, avanzo y miro hacia la vereda de enfrente, allá va Bicho Bola, leeeeento pero aparenta seguro, haciendo todo esfuerzo por disimular sus patas cortas. A veces, cuando me ve, sonríe asomando sus cachetes, buscando competir con los míos y sabiendo que ante tal desigualdad seguro voy a perder.

Bicho Bolita, también llamado popularmente chanchito de tierra, mete pechera, acepta invitaciones de tablado, pero no se sabe bien para qué carnaval. Por las dudas que sea para éste febrero, recurre a su capacidad de enrollarse y dándole sentido a su nombre se transforma en una bola para defenderse de locas y amenazas. Una semana más tarde B.B vuelve a ser un acordeón, imparte señales de vida cuando el peligro de ser extinguido se diluyó y la tormenta ya se calmó. Bichito Bolita hace lo que sabe y puede.

Dato no menor, B.B sueña con ser compositor, no se redime ante la naturaleza de sus pequeñas manos e imparte una lucha de acordes desafinados.

Ante tal personaje, señoras y señores, no queda más que armarse una batería de teorías dispuestas a ser refutadas. Rogar por paciencia, acostumbrarse al enfado y caminar con paso seguro, no sea que el destino lo depare con un Bichito Bolita en su próximo tropezón.

Cachetenane

epidemia

Sí, se relamió los labios, sin darse cuenta que intentaba buscar algo de dulzura.

Dulzura que se fue, quedó, voló y regresó para recordar.

Recordó en el mismo instante que su vida era demasiado fácil hasta ayer, que de eso que se dice amor poco sabía, pero que eso mismo que ignoraba era lo que le estaba complicando el hoy.

Su trinchera fue perfecta, las noches que dejó delante de una pantalla fueron muchas, frías, distantes, pero fáciles al fin. No se compara la soledad de estar solo a la soledad de la ausencia. Esa última sí que es jodida, molesta, carcome, y no estaba seguro de haberla elegido.

Y era tan poco lo que sabía, que no se le ocurría cómo seguir. Se subió al ómnibus, y sí, seguro que certificado médico por mal de amores no le iban a dar. Y por qué el amor no puede ser una enfermedad?, pensó y pensó, y si estaba enfermo?

Su teoría no encontró sustento durante el viaje. Cuando llegó y allí estaban las mismas caras de cada mañana, por primera vez sintió que quería mirar a los ojos de cada una de ellas. Y volvió a pensar, y si también estaban sufriendo de esa enfermedad? Cómo sobrevivían?

Él quería una fórmula, alguna debería de haber, o la humanidad se bancó siempre ese dolor? Alguien debió de haber inventado algo. Y sino, estaba dispuesto a hacerlo él…. no soportaría una noche más sin que lo atrapara su televisor.

Yonane

fuego con arena

en todas partes
me asusta/quepo
la sombra/ausencia
de mi paraguas.

el tiempo
me da sed y tardo
en encontrar el lugar
desde la cima
no puedo ver/la
ciudad
no está en llamas.

un fuego que se apaga
fuego
con arena que trago
raspo
la ausencia de palabras
fuego
que se extingue,
tan pequeño

el punto que tú inhalas.

macarena.

empache

Si pudiera callar esta boca

roer estos labios

digerir palabras

parar de pestañar

Si pudiera abrigar mi alma

ser mi pañuelo

mi pecado y mi desliz

dormir sobre mi pecho

Si pudiera mirar mis propios ojos

caminar sobre mis pies

correr para alcanzarme

detener mis ansias

Si pudiera controlar mis pensamientos

morder mi anzuelo

desenchufar esta electricidad

tocar mi cielo

Si pudiera soñar solo conmigo

atar mis manos

esperar solo de mí

andar con el ritmo de mi paso

Si pudiera no ser solo a través de otro, de otros…

Nanena

trasnoche de galgos

se me dibujó un círculo
en el estómago
después de la media vuelta que diste.
y con imanes en las puntas
se cerró en mi barriga
casi perfecto
por dentro y por fuera
mágico, suave y culebra.

el círculo me enfría el ser,
me esponja, como un algodón
que sopla lo húmedo
con polvo de aire marino.
pero nada queda, que no sea mío.
ya todo estaba allí. mullido.

me ondulo con el círculo.
mi vientre respira todo conmigo.
después de anoche y escucharte
en el estómago tengo un círculo
sereno, vacío de tantas cosas,
completo por del todo.

macarena.

hoy

Cansada de despedidas

de despedir/se

de despidos

y descubriendo que la tristeza

es directamente proporcional a la alegría

Adiós.

Nane

soy una hormiga

y el enigma
es el estigma
de la intriga.

la luz lila
que la apaguen
al mirar por la rendija.

en una esquina
que sólo quede
preguntar la hora
y no tenía.

del verbo lastimar
lastima.

macarena.

memes

Me enredaron. Tuve un nudo en la panza y en el pecho.

Me mojaron. Caminé en el agua y pisé un charco.

Me cantaron. Sonó la belleza y lo burdo.

Me regalaron. Llegué con una flor y una promesa.

Me quitaron. Perdí esperanzas y confianzas.

Me comieron. Masticaron algo y un poco más.

Me sonrieron. Largué una carcajada y reí.

Me tocaron. Sentí un cuerpo y un alma, almacuerpo.

Me hablaron. Escuché mucho y sigo sin entender.

Me buscaron. Subí a un mundo y no regresé.

Me mintieron. Creí sin creer y continúe.

Me olvidaron. Fui añorada y recordada.

Me vendieron. Compré un anillo real y uno imaginario.

Me enojaron. Pidieron respuestas y nunca las tuve.

Me usaron. Fui objeto y no sujeta.

Me lloraron. Tragué otras y mis lágrimas.

Me besaron. Labios en la noche y la mañana.

Me ignoraron. Probé del silencio y del vacío.

Me robaron. No tengo cintura y razón.

Me inventaron. Construí un universo y no lo encuentro.

Me perdieron. Corrí lejos y borré huellas.

Me cuestionaron. Traje preguntas y no pregunté.

Me culparon. Pagué condena y ahogué penas.

Me huyeron. Quedé sola y sin mapa.

Me quisieron. Por más de un minuto y por menos de una vida.

Me soñaron. Fui símbolo y metáfora.

Me mataron. Viví y morí y viví.

Nanunga.

mujer niño taxi

una mujer con un niño en brazos intentaba bajar hoy de un taxi con un niño en brazos. pero no podía. un niño ella el cochecito el taxi bajar el taxista no podía. bajar la mujer con un niño en brazos no puedo parar señora bajar acá. el niño con una mujer. en brazos el taxista y montevideo nsssssssssss y vffffffffffff. el hombre del taxi no se inmutó.

justo alguien pasaba
y recibió el niño en brazos.
la mujer bajó del taxi arrancó. montevideo. la plaza de los bomberos. la plaza.

nsssssssssss

yo podría haberme ido con el niño en brazos

vffffffffffffffff

pero eso hubiera sido un delirio.

por un instante hubiera dejado de vivir el mundo de respirar el aire de cruzar la calle la madre de morirnos todos por un instante si hubiera bajado el tipo del taxi no señora acá no se puede. el niño me lo hubiera llevado pero no era mío y montevideo.

es cierto que la vida es…pétalos verdes que acarician por dentro la mente, inexplicable y por eso amable.
odiable. por tener el cuerpo y el dolor, los ojos y el ver. la boca y el besar, el morder, el comer. comen los que no tienen ojos.
trago flujos de mi misma para no cocinar por no comer. me estoy comiendo. y se frunce mi cuerpo al expresarse. no quiero ver las reacciones al verme.

quiero ser vencida. alguien que me hable, que no me deje enredar. quiero volver a buscar formas en las manchas de las paredes.
que sólo me piensen si están conmigo. no sirve el tiempo del pensamiento. la distancia de la imaginación.
quiero un cielo, quiero un cielo. horrible que lo ocupe todo y estar debajo como un pasto.

macarena.